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Miguel Rovel

Nota a la selección. Si hablamos de la poesía de Miguel Rovel hay que ponernos por completo en los zapatos del autor e inmiscuirnos en el entorno inmediato de donde surgen sus versos; para luego, entre escenografías que se diluyen o explotan incandescentes, transportar todo ese contexto y fusionarlo con el que uno mismo vive día con día, dejándolos fluir en armonía durante el proceso y complementando la cotidianidad destazada detrás de cada uno de ellos.

Cuestión de entendimiento (o supervivencia) para poder cristalizar mejor las utopías, la lírica de los besos, la piel de la mujer, las cárceles citadinas o los infiernos luminosos que se despliegan de la pluma arriesgada de Miguel y que van edificando una arquitectura llena de matices y vertientes; una poesía salvaje y explosiva que bifurca por todos los sentidos y despliega un lenguaje único, disidente, tan cotidiano que ahí radica una de sus grandes bellezas: se identifica con nuestra alma y nuestro caminar más íntimo para

Justamente, hace algunos meses conversamos con el querido Miguel para una entrevista de nuestro podcast B-Sides, y durante la conversación (entre muchas otras cosas que fueron cobrando vitalidad ante la hora de la plática) hablamos largo y tendido sobre la poesía, la esencia de su escritura y todos los procesos que tuvieron lugar detrás del desarrollo y la construcción de su más reciente producción literaria: ‘MA.DURA.R.’; libro publicado por la siempre combativa Editorial Atemporia. (Aquí pueden encontrar información para adquirir el libro).

Una recopilación encantadora de principio a fin que reúne 37 textos donde el amor, el asombro, la ironía (deambulando sin fronteras entre el sarcasmo, el humor negro, la autoflagelación humorística) y la rabia vertiginosa del acontecer inmediato nos atrapa durante cada segundo de las intrépidas lecturas.

Bajo una estética que bien podría tomar como referencia directa el trabajo de tipos cual E.E. Cummings o el peruano Carlos Oquendo de Amat y su tremendo ‘5 Metros de Poesía’; Miguel Rovel desnuda su visión frenética del mundo y se lanza sin paracaídas, golpeando de frente a la realidad, cabalgando libre hacia ese complejo bosque lleno de posibilidades y puertas por explorar al que siempre conduce el inevitable proceso de madurar, al que todos estamos expuestos y en el que no queda más que morderse el labio inferior, dejarse ir y fluir con el viento.

Adrián Ortega

‘MA.DURA.R.’
Selección

Black and White, bacardi, arándano, vasos rojos

hay fiesta en la mañana detrás de tu oreja
en las sábanas sobre tu falda
secretos noctámbulos que hablan de tus nalgas los silencios
ebrios de tu voz alucinan
dije que quería hacerte el amor no es juego
ponte de rodillas, por favor

***

Morrasirenas

a pesar de que me está llevando verga soy un fanático de las crudas
no hablo de las morrasirenas

las morrasirenas saben a.mar cicatrizan mis heridas con su sal.iva sin exigir tiempo
sólo un poquito de atención

conozco un par de morrasirenas pero tanta humedad
moja
las morrasirenas intercambian su cola por un par de piernas no precisamente las aletasestas morrasirenas sí son realessino las nalgas
: ellas cantan para envolverte yo escribo para invocarlas

hay morrasirenas que se cuelan en las venas por eso
y porque sale más barato comprar un clamato es que prefiero las crudas de fiestas

***

The dancers dance
(pacheco intentando liberar sus bajos instintos)

vidas que sescurren por la alcantarilla
aquí no existen bailarinas nocturnas
el tiempo fluye como acostumbra
apenas estoy empezando esto
y ya hociconeo que las luces de la ciudad
tan ojos de la noche guían los sonidos del vacío
… al lado está un gañán de esos que

apenas balbuceo un ese o ese
todos se fueron a donde el horizonte nunca termina de ponerse
por más que intento guardar silencio

… el gañán de al lado se carcajea
jamás he podido entender
la última vez que insistí
[soy tan necio que Silvio se altera] la última vez que insistí en decir las cosas quedo nadie supo cómo deshacerse de lo que arrastran
… este gañán que le da play al estéreo

a los que siguen creyendo por creer hoy aposté por el toples de la muerte
… puedo decir tantas mentiras como vidas escupe aquel gañán

soy reiterativo unodostres pasos
hacia delante y luego pa´trás
quiero mentarle la madre al gañán aquel
… no soy tan sarcástico cuando trato de ser sincero

***

Extraño

I
soy un silencio que habita en tus sombras
arañando la tristeza con la que te hincas
no se vale rogar
aunque te la estés pelando
soy un silencio que desdibuja una sonrisa

noche cabrona que me ilusionas
no soy tan fácil como para amarte
eres la tentación que me faltaba
noche cachonda que me lloras

voces nictálopes de arrepentidos
salven esta oración por el bien de todos
la esperanza agoniza
voces nictálopes de suicidas

sinceras mentadas a la mañana
aparecen
sinceras mentadas a la nostalgia

II

me crecen los versos por debajo de las axilas
en el bigote escribo algunos vellos a tu
nombre intento sonreír sin soltar una rima

***

Le di foloü a @anitatoro

no tengo idea de lo que le pueda
tuitear no sabía quién era
(tal vez ese par de tetas) la seguí
pasé desapercibida su cuenta un par de semanas la vida jode más
y tenemos que arrearle pa´sobrevivir

me serví un ron con esperanza
: no es necesario encontrar una respuesta a esta espiritualidad que membarga

la noche es tan quieta me gusta cómo coquetea respiro
quiero bailar con @anitatoro
quiero prender un porro con @anitatoro

Bernhoft de fondo bebo del ron creative lubricant diría el buen Moody
la soledad es tan cabrona
que me tiene escribiendo sin razón

salú, @anitatoro brindo por tus tetas
y por la noche que se aferra
: la luna siente pena

esto de ser red en las redes de tu red

red @anitatoro red paracaídas
red (cualquier pecado)
red de ver las fotos de las tetas de @anitatoro bajarme la cremallera

***

Ma.dura.r

—a don Sergio @TacosCheco

ya me limito a un poema por noche tal vez es la edad
o la urgencia de parar el mundo un momento a nadie le hace daño
un poco de silencio zurcir heridas
pensar en las deudas que faltan por madurar

crezco con las manecillas al revés tempo

se me ocurre una melodía

siempre es el tiempo el que sonríe al último
hago el esfuerzo por escribir otro texto me mareo
antes
es preferible
ir por una orden de tacosalpastor con todo

***

De ranchos y estados naturales

pinto una nube para demostrar que la ironía es la protesta de mi muerte
: los años son el mejor editor

ella exige tener la razón
he aprendido que las mujeres se saben dueñas de la voluntad no entienden que uno
tan mortal
anda por ahí adaptándose al ritmo porque la vida se trata de reír
no de joder
vaya cómo joden las morras por eso amo a ciegas
antes de descubrir que somos
vuelvo a los versos de besos porque ella sí sabe joder pero respiroopuestos como los silencios en los gritos
he inhalo su aliento entre tragos de ron
y un centenar de teamos pre s.o.s.

me pierdo
con la intención de averiguar en carne propia
cómo es que se siente respirar inconscientemente
a puro instinto
qué se jodan las puñetas mentales
no tengo necesidad de llorar por nada

sólo no murmuren si me ven chapeado

cae la tarde sabiendo de su ventaja es hora de mitigar blasfemias…
[Fox se relaja con AcapulcoGold y Nick Cave de fondo]

***

It´s about soul
(blues para un lunes a las dos:cuarentaycinco a eme)

doy un paso por cada techo hasta llegar al final de la cuadra sentarme en la orilla
prender una ilusión en lo que las estrellas se marchan

pasan los autos como manada calo misueños
los aguanto hasta ponerme morado es inexcusable soltar el humo
antes de agarrar el ritmo

hay vaivenes que dicen al oído:
los silencios son traicioneros
miro el reloj

y sonrío como pretexto

este ruido que murmura no lo dejo
yo estoy cuerdo
la noche de.m(i)ente porque tu sombra te delata

noche culera

clávame tus dientes en la mirada

***

Reformas

camino ciego
sí ego borra huellas camino descalzo
sí ego cura heridas camino mudo
sí ego del alma camino sordo
sí ego de sonrisa perdida cami.no puedo

sí ego por autoestima

***

Jodorowsky ebrio en los separos de Saltillo, Coahuila

malgasto mi energía invocando a seres místicos para que me devuelvan a las musas
o de jodido
me presten una bic y un polito

esta sequía que marchita mi mano mi lengua
la materna
porque mi camino es en sentido contrario necio por una eternidad
me juego el pellejo dejo de soñar

mastico un churrumais

con la certeza de encontrar la palabra correcta la que detone tanta sangre irrigando mi corazón
el cerebro es un borracho que es feliz con un mezcal pero mi sangre
suple ausencias

suena un acorde que me despierta de la ensoñación los milagros se hacen jalando
yo
prefiero bailar un son

Interludio para Comer en un 7eleven

 

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