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Ernesto Cruz Yáñez

Originario de la Ciudad de México en el ya medio lejano 22 de mayo de 1996. Criado en provincia pero de regreso en la Ciudad de México, estudió teatro durante cuatro años en la Universidad de Guanajuato y ahora cursa la carrera de periodismo en la FES Aragón. Escribe sobre muchas cosas. A veces –incluso- hasta cosas que no debería.

La siguiente selección forma parte del proyecto literario y futura publicación: ‘futura free: MICROPOEMARIO‘.

(g.e.t.s.e.m.a.n.í)

¡¿QUIÉN ESTÁ AL TANTO DE LOS DIARIOS?!

Aquí ya no hay quien los lea.
El hombre en la cruz se ha cansado de no perecer
(( Y después de dos milenios,
ha preferido sucumbir astillado, en medio de una lluvia cruzada
que sólo envejece lo que queda de Jerusalén.

Observa, ahí //
Las espinas no saldrán de su cráneo // Este drama es ineludible

Me opongo a tomar su lugar.
Sólo soy restos del otrora Jet Set…
Estrella pop entre montículos de carne podrida.
Ahora, deja que mi voz haga eco entre los rascacielos deshabitados;
Deja que los mares llenen de sal mis pupilas.
Aquí… Aquí no hay a quién salvar.

Me opongo a tomar su lugar.
Sólo soy restos del otrora Jet Set…
Estrella pop entre montículos de carne podrida.
Ahora, deja que mi voz haga eco entre los rascacielos deshabitados;
Deja que los mares llenen de sal mis pupilas.
Aquí… Aquí no hay a quién salvar

(Y nuestras consignas murieron gritadas en el pavimento.
Mientras, no hay paradero de tus elegidos.
Ya no quiero tu amor escurriendo en mis dedos
Ni a la revolución agonizando entre mis dientes.
Mírame, jamás seré tu Lázaro.)

Mátame como a Selena.
Te imploro que hagas confeti mis ideas y lo tires a la fiesta del desahucio.
Mátame como a Selena:
Adórame y dispara cuando  tenga los ojos cerrados.
Cállate, cariño.
No seré otra de tus Superestrellas.
Muérete, muerte.
¿Volverás a romper mi corazón?
Dios, no me dejes aquí solo.

EL ANTÓNIMO DEL BESO
(Vol. II)

Es el ósculo que no dimos por huir uno del otro
(Ante la fobia de hacernos pedazos).

Es aquel padre corsario que huyó por cigarros
(Cuando ni siquiera tenía el hábito de fumar).

Son las revoluciones perdidas
(Y esos amigos que se corrompieron).

Es la pelota que aspiraba a cambiar los estribos de un país
(Pero que nunca cruzó la línea de gol).

¿ANTÓNIMO DE UN BESO?

Son las infancias sónicas
(Ultrajadas por un futuro sin destinatario).

Funeral anómalo
(De madres que entierran a sus críos).

La eyaculación precoz de un marido
(Que ya no sabe a quién le es infiel).

¿CÓMO LUCE EL ANTÓNIMO DEL BESO?

Igual que un revólver con los tiros ofuscados
Y como arte enclaustrada en el rigor de los museos.
Una bolsa de valores que se desploma,
Un felino ártico extinto
Y esa fiesta de cumpleaños a la que nadie acudió.

o u t r o: ¿QUIÉN ES ANTÓNIMO DE UN BESO?

Entre Ibiza y el fin del mundo
un suicida busca el teléfono
para que su eco encuentre a alguien
(en la antesala del abismo).
Suelta un beso
que va directo a la contestadora;
se escucha una descarga que tapiza las paredes.
Ahora sabemos que nunca hubo unos labios
que lo recibieran.

La Poesía // y sus cosas

La que se deconstruye — Ese verso que se alarga —
Todxs persiguiendo la prosa — La conjugación errónea que se prostituye
//
La poesía que no alcanza para comprar Gucci — La poesía o la salida fácil — La poesía que alguna vez fue ciencia: anafase, metofase, telofase, profase — (nosotros no)
las ECUACIONES y aquellos SONETOS que nos resuelven nada.

// poesía //
la que nadie lee — la que todxs dicen que leen — la que deberíamos leer — la que para tu desgracia, estás leyendo
poesía vieja — ¿nueva?
la que se convierte en link — la que se escribe clandestina, en un baño público —
aquella hecha por dos o más — la poesía a la que no le importan tus genitales $ ni tu dinero $

La poesía de la carta cobarde, que tardía, declara odios y amores < 3 si es requerido < 3 — la nota suicida, salpicada de sangre — una receta del médico
la poesía y sus poetas: KENDRICK LAMAR & BUDELAIRE, obvio.
lxs que merecen escribirla — lxs que la saben escribir — lxs que no deberían escribirla — lxs que dejaron de escribir — lxs que no entienden nada
(la poesía escrita con plumas SUPREME)
poesía: el siniestro camino que nos lleva a pensar en un destino compuesto por fatalidad en nuestras arterias

Nostalgia, ULTRA
(Interluuuuuudio Pero Jamás Un Requiém)

Sobre una plancha que no conoce el óxido
Se retuercen opacadas las esquirlas de la anti-poesía,
Mientras aquellas muelas que nunca extirparon,
se secan en los sesenta y cuatro farenheits que abrazan Santiago.
Hubo tantos nombres que cambiaron; y aún así,
aquí están los espantapájaros y sus ansias de leche,
dispuestos a formarse para la primera guardia.
Por desgracia, el aletear de los azulejos jóvenes fue un heraldo fidedigno.

Las Marías patalean encoleradas,
como si pretendiesen despegar el mármol pomposo de este mundo que
TRAICIONA.
Aquél sabía que hasta el amor que no bosteza se muere en las micro eternidades del acto fúnebre.
No hay bizcocho para salvarnos // ni café que le reviva.

Las libretas morirán libres, morirán de poesía…
Y con ellas, los mares
las
tierras
los
pastos
un
beso
con
lengua (ni el del almuerzo ni aquel antes de la merienda)

Una luna caerá total para partir en cuatro el planeta
Mientras los corazones otrora desechos se recomponen
Sólo para quitarle sentido a un whisky entre amistades,
a la orfandad de las memorias y a esos pétalos petrificados
de nuestras flores que no tuvieron la suerte del florero.

LaULTRAnostalgiaDeSabernosSinNADA
LaULTRAnostalgiaDelPECADOysuVAIVÉN
LaULTRAnostalgiaDeUnFUTUROinmerecido
LaULTRAnostalgiaDeLasVÍCTIMASdesconocidas
LaULTRAnostalgiadelAMANTE
LaULTRAnostalgiaMECÁNICAdeunSOLque GIRAGIRAGIRA
LaULTRAnostalgiadelaCALVICIE
LaUltranostalgiadeEsteCOSMOSsinNICANOR

Pero la poesía va y vuelve.
Nosotros iremos… Y ojalá queramos volver.

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